Ach, ihr Bücher. Alle seid ihr mal mit Konzentration und Hingabe geschrieben worden. Im Trommelfeuer von Gedanken. Im Fieber von Phantasien. Und nun habe ich euch mit groben Händen von den Regalen aussortiert und auf die Sackkarre geladen, auf der ich sonst schwere Pflanzentöpfe oder Kompostsäcke verschiebe. Etwas zögerlich ziehe ich die Karre hinter mit her zum wöchentlichen Abfall-Sammel-Bus. Ach, ihr Bücher, verzeiht. Ihr werdet verbrannt im Erdreich landen und vielleicht noch ein Weilchen da und dort durch die Lüfte geistern. Wie ich.